Окидывая взглядом bmx
чужой, но на котором езжу я,
я слышу цокот разбивающихся брызг
назойливый, как реплики хачья.
По мятой морде судя - пять утра,
а снами и не пахнет, хоть убей!
Похоже, монотонный скрип пера
затихнет, как и чертов воробей, -
не скоро! Вот ведь, сука, не везет:
который день пытаешься уснуть,
снотворным набиваешь ватный рот,
но - даром. Потому что даже ртуть
со временем становится водой.
Но никогда наоборот, но никогда
бокал хрустальный, если он пустой,
ты ртутью не зальешь. Он сам вода,
пусть тверд на ощупь. Словом, воду можно жрать,
как хлеб, а ртуть на вкус скверней, чем медь...
(И вдруг поэт, роняя на тетрадь
свой череп, принимается храпеть.) |