Ты - бобёр. У тебя - зубы. Ты - охуенный бобёр.
Твои охуенные зубы вгрызаются в пездатую древесину - и ты веришь, что однажды придёт Супербобёр, и спасёт тебя.
Твои охуенные беспезды зубы растут прямо из черепа. Ты - бобёр.
Твои бобёрные мечты похожи на манную кашу. Ты бобёр, и не любишь манную кашу. Но манная каша любит тебя. Если ты хочешь, бобёр, узнать побольше о манной каше - напиши иё друззям или, беспезды, напейся морской воды. Ты - бобёр, тебе похуй мировая политика.
Ты - бобёр. У тебя - хвост. У тебя - хуй. Но ты - бобёр, тебе похуй, что у тебя, бобра, хуй.
Настоящие бобры не плачут. Они грызут дерево. Они грызут бетон. Бобрам допезды, что они бобры. Тебе допезды, что ты - бобёр.
Ты - дерево. У тебя нет хуя, как у бобра. У тебя нет черепа и зубов. У тебя нет семьи и счетов за блядей.
Ты - тайфун. У тебя нет бобра. Тебе обидно. Тебе не похуй, что ты не дерево.
Ты - бобёр. Бобёр - он везде, как в пезде. Настоящему бобру - ветер хлещет по еблу. Но тебе похуй ветер - у тебя зубы. У тебя - череп. У тебя - хатка под водой. Там всегда сыро и похуй.
Ты - похуй. Тебе снится бобёр. Тебе снится пезда соседки. Тебе снится тайфун и зяблики. У зябликов нет пезды. Поэтому ты - похуй.
Ты - зяблик. У тебя есть болото. Рядом с болотом живут бобры. И похуй.
Ты - зяблик. У зябликов нет зубов. У них есть клюв и болото. Рядом бобры.
Ты - болото. Тебя заебали все зяблики. Тебе тошно от того, что ты - болото и тебя заебали все зяблики. У тебя нет пезды. Беспезды. И никаких зябликов. Рядом бобры.
Ты - это ты. У тебя есть ты. Но тебе Ты похуй и беспезды. Ты - как зяблики с пездой вместо тайфуна. У тебя есть гранатовый ссок. Это когда ты выпиваешь похуйчто а потом ссышь. И твой ссок, беспезды, как у бобров. У них зубы.
Ты бобёр. Бобры днем спят и ночью спят. Бобры днем и ночью грызут зубами деревья. Они бобры. А тебе, беспезды, насрать на мировую политику. Ты - Бог. Тебе нескучно, потому что тебя нет. Тебе нескучно, потому что ты всё придумал. У тебя есть все. И бобры, беспезды, пиздатые. Даже охуенные. Даже бобры. Даже зяблики. Даже Бог. И похуй, что ты - бобёр.
Ты - бобёр. Ты грызешь дерево. Ты спишь. Ты-ты...ты-ты...
Насрать на бобров. Ты - редактор. Ты не спишь. Ты грызешь. Тебе далеко не похуй, который час. Но бобрам похуй, у них нет часов. Они - грызут дерево.
Ебли-ёбли-юбли. Юбли-ябли-ыбли. Эбли-убли-йбли. Но тебе, беспезды, внатуре - похуй. Ты редактор. Блять.
Ты - бобёр. Ты не редактор. Тебе похуй, который час. У тебя - Великий Мохнатый Хуй. И хвост. У тебя нора под водой. Тебе снится редактор, у него климакс, у него - зубы. У него - морда. У него - пезда. И похуй, что тайфун забрал с собой всех зябликов. Болото рядом. Рядом Бог. Ему некогда. И никогда. Точно. Но ты - бобёр.
Ты - бобёр. Гроза всех Богов. Тебя мутит от бетона. Ночью пошел дождь из зябликов. Это тайфун заебался, беспезды. Ночью пошел снег из соседок. Днем они проростут в деревья. И ты, бобёр, будешь грызть деревья. Ты будешь трахать зубами проросших соседок. И похуй.
Днем вернется из космоса редактор. И будет читать про бобров. Но ему похуй бобры - у него есть жена. У жены есть муж, редактор. Вот с ним прамблемы. Траблы. Мэттерзы. Экшны. Трыллеры. И бобры. Но у бобров - похуй, а вместо зябликов - зяблодятлики. Это похлеще, чем жена. Это круче, чем банджиджампинг с самолёта. Это круче, чем пук Чернобыля. Это круче, чем Бог. Хотя Богу все равно, чем это круче - он самый крутой. Но даже он в восторге от зяблодятликов.
Ты - яйцо во фритюре. У тебя - желток. У тебя - белок. И никаких ёбаных редакторов. И никаких пёсд.
Ты - камень. У тебя - земля под тобой. Рядом - жена редактора. У нее есть муж. Он не бобер, и хуй у него не мохнатый. Он у него - беспезды. А жене - писдато. У неё - камасутра, прямо с утра, вместо бобров. Но борам похуй, а зяблики сдохли.
Ты - жена. У тебя есть песдатая грудь острая, как лезвие опасной бритвы. Блять. Можно порезать глаза и язык, покромсать хуй, порубить капусту, построгать недельный заработок. Ты - жена. Верная жена. Отвратительная супруга. Хуевая собеседница. Дура набитая. Но у тебя, дуры, есть неоспоримое преимущество - ты не бобёр. Но у тебя, жены, есть невъебенное счастье - это редактор. Он тебя любит. Это круто. Это лучше, чем бобры. Хотя бобрам похуй твоя жена, редактор. У них другие жизненные ориентиры. У них - зубы. Им похуй, что там говорят, блять, про цены на бензу. Беспезды. Ёклмнуться.
Ты - жена. У тебя - клитор. Он любит язык редактора. И похуй, что ты - лесбиянка. Хорошо, что он - редактор - не бобёр.
Ты - клитор. Ты - маленький женский хуй. Вместе с сиськами ты ебешь мужикам мозги. Ты - не зяблик. Тебе поклитор мировой океан. Тебе поклитор, как зовут друг-друга похотливые дельфины. У тебя есть влагалище и Внешние Половые Губы. Поклитор даже Бог. А Богу?
Ты - бобёр. Тебе некуда деться с подводной хатки - да и нехуй-то рыпаться. Все равно там - болото. Там тупые зяблики. Богу все похуй-поклитор. А у тебя - деревья. У тебя - хуева философия. Абсурд, беспезды. Тайфун, наконец. |
