Отворачиваться, в сторону смотреть,
Подогреть, кипеть, хотеть и не иметь,
Делать вид и улыбаться до ушей,
Ярлычки приклей, завязочки пришей.
Хмурить брови, вспоминать и делать вид,
Спит, не спит, но так загадочно молчит,
И покорно так уляжется к ногам,
Тело здесь, а мысли где-то там.
Где-то там, на полках зарубежных книг,
Носом шмыг, слезою кап – и новый стих.
Вытрешь пыль – сверкают буквы серебром,
Скрип пером – уже не срубишь топором.
Скрип да скрип, бумага стерпит все,
Заберет, припрячет и не принесет
Позвонит, попросит переоценить,
Жить, не жить, порвать невидимую нить.
Как не знать и как не понимать,
Красть, так красть, но позже возвращать,
Долго звать и нежно дорожить,
Быть не быть. Конечно же, не быть.
Плыть и плыть до самой тишины,
До луны. И вот уже нужны,
Пилигримы, менестрели и певцы,
Восхвалять. Они такие молодцы.
Звать - зазвать, выталкивать за дверь,
Верь, не верь, такой послушный зверь,
Рвет опять покровы темноты,
Стережет хозяйские мечты.
Воет вновь, ну что тут говорить,
Быть не жить, но надо дорожить,
Услужить, не требовать взамен,
Вскрытых вен, отмен и перемен. |
