Маленькое облако в кармане
расползлось бензиновым пятном.
Между параллельными домами
вырастает перпендикулярный дом:
желтые, как кубики, балконы,
белых окон ровные ряды.
Солнечно-оранжевые клены
поглощают золотистый дым.
Жизнь как горизонт - горизонтальна.
Не пересекается ни с чем.
Листья шевелятся музыкально,
кожа шелушится на плече,
чайник громыхает на конфорке,
лампочка потрескивает в такт -
слишком осторожно, слишком тонко,
очень тихо, очень просто так.
_
Здесь теплился зеленый огонек,
стаканчик был наполовину полон.
Здесь темный дом пугал скрипящим полом
и блоковским бессменным «путь далёк»*...
Смотри, вверху, у брынзовой луны,
горит такой же яркий, только синий.
В чужих краях, в галактиках иных,
ответь ли сам, меня о том спроси ли –
куда идти? Чем дальше, тем ясней -
на свет и звук,
родной, манящий, тонкий,
расколотый на множество частей
рукой ребенка.
___
* - стихотворение А. Блока "Я стремлюсь к роскошной воле"
из школьной программы за непомню какой класс. |
