Что за мода болеть и кашлять?
Что за мода с ума сходить?
Хотите? -
хирургически
гланды ваши
вырежу
и выкину вон
в утиль,
чтобы было ясно
до тошноты
страшной:
нам с болезненными
не по пути.
Нам - творить,
создавать,
ваять;
нам - идти,
подниматься,
падать.
А вы,
вашу плаксивую мать,
будете
нам гадить?
Гадаете
не допивая
кофе до дна?
Эрзац - ваши
хмурые будни;
и пьяные
выходные,
выкинь.
Пейте же
эту микстуру:
одна она
мёртвого
из могилы
вынет.
Обмоет,
оденет
в обновки..
и,
ничего.
Мёртвого не оживит
ни бубен, ни дым.
Чтобы спастись
от старухи с литовкой
нужно быть
до умопомрачения
живым.
Живым!
Товарищи умирающие,
господа больные,
живым!
Пусть,
проверяет вас настоящее
на разрыв, на прочность,
на скручиваение и на сжим, -
а вы - не сжимайтесь
до писка
в телефонные трубы:
живите так
чтобы
трубить
сквозь губы:
Желаю! Хочу! Буду!
Нет,
в этой осени,
невысносимо.
Пишу
и сам себя
перечёркиваю.
Исполосовала
впадина позвоночника
линией
прямой
и чёткой.
А стихи
получаются
всё больше речетатив
и речёвка.
А хотелось бы как разлиться в тоске хриплой,
а хотелось бы как раздаться в тебе голосом.
Это дело - худое
и гиблое.
Это дело -
невысносимо
несносное.
Вот и день
моим мыслям соосно
красит город
в песочный,
красит город
в пшеничный.
Никакой бы ему Брик,
Брик - вторична.
Брик не Брик,
а всего лишь бричка
к причине творчества.
Из внутренней пустоты
и внутреннего напряжения -
теория полей и струн -
появляется огонь самосожжения,
выжженый не латиницей,
а вязью рун.
Связанными руками
творится легче,
прикованы ноги -
хорошо бежать!
Хорошо просыпаться
в постели вечером
и жизнь дарить
лезвием твоего ножа.
Вы думаете,
это всё - мистификация?
Вакаханалия? Сумбур?
Фарс? К чёрту!
Вы догадливы
как почтовая станция,
вы умны
как разорванная аорта.
А в моей реторте,
на тигле
плавится
ртуть,
и я ей заправляю
себя интонациями
в грудь,
прямо в сердца
маслёнку.
А вы видели глаза
убийц?
Они у убийц
совершенно
как у ребёнка.
А вот ваши, рыбьи
вывощены
и покрыты плёнкой.
Потому что,
вы все болеете!
Ах, я болен.
Ах, я больна.
А ты выпрыгни,
выпрыгните
все, если сумеете
из окна.
Не из того,
что в оконной раме
дрожит на ветру, -
не на асфальт.
Выпрыгните
из окна в себя,
чтобы в вас
солировал
тромбон и альт,
чтобы вас не беспокоило,
что же лучше -
химия или гештальт.
Прыгайте!
Вот вам
расплата,
вот вам
по Правде
дикая вира!
Прыгайте
сами
со всеми
своими атомами
или я вас
прооперирую.
Буду вырезать
за ночью ночь
каждую лишнюю
клетку жира,
живот наполнится,
станет тяжёлым;
в грудь, которая
еле дышет -
пробьём воздуховодные
дыры.
А в животе,
будет словно жёлудь,
расти акриловая
золотая мирра.
Что за мода, быть пресным,
что за мода, быть скучным?
Что за мода, быть трезвым,
становиться известным.
Свалите эти ужимки,
пожитки
в кучу.
Зажгите!
Смотрите!
Горит ведь вот!
Хорошо горит!
Видите? Видьте!
Зрейте, словно
червивый плод,
полный
бабочек
вечной смерти.
Знайте, это произойдёт,
но не сейчас,
не завтра.
Спалите страхов
своих сброд
и от огня
свои руки
грейте. |
