Я сижу на скамейке возле Собора. Я люблю это место. Люблю эти белые стены и золотые купола.
Рядом, слева пожилая женщина нервно перебирает четки. Справа мужчина, странный, впрочем, скорее сумасшедший, он непрерывно что-то глухо бормочет, взгляд его пуст. А еще голуби. Десятки, сотни голубей...
Я сижу. Наблюдаю. Слежка за людьми. Охота на души. Они такие смешные и слабые! Они совершенно беззащитны! Трусливы! Они приходят сюда просить прощенья. Требовать счастья. Молить о спасении. Они верят. ВЕРЯТ? Они надеются. Притворяются. Обманывают. Себя? Других? Бога?
Они слепы. Слепы в своей вере и выборе.
Я наблюдаю, как люди десятками заходят в Храм Божий, крестятся и выходят из этих маленьких врат. Куда они ведут? В Рай? Все хотят в Рай.
Вот допустим эта пара.
Женщина и парень, гораздо моложе её. Сын? Но разве так держат сына за руку, так ли целуют?! Любовник? Но он годится ей в сыновья. Может и то и другое? Он неуверенно шагает за ней, повторяет движенья. Рука поднимается в воздух. Пальцы касаются лба, живота, плеч, описывая крест. Исчезли.
Зачем пришли вы сюда? Просить прощенья или разглядывать цветные витражи?
А вот эта женщина в черном платке. Вдова? Да-а-а, она действительно одета по сезону. Короткая юбка, откровенная блуза и похотливые глаза.
- Молодой человек – женщина слева, улыбаясь протянула мне две свечи – поставьте свечечку за мое и свое здоровье.
- Как Вас хоть зовут, бабуля? – Я взял свечи.
Она произнесла свое имя, я встал и подошел к собору. В детстве меня учили креститься и произносить молитвы.
Вхожу. Крещусь. Центр. Полумрак. Люди. Иконы. Витражи. Священнослужители. Ладан. Духота. Копоть. Свечи. Тошнота. Распятие. Тягость. Напряжение. Слабость. Тишина.
Я ставлю свечи. Их пламя ровными языками пожирает кислород вместе с сотней других свечей.
- Ну, за здоровье. Еще минуту не отрываю взгляд от свечи. Сейчас я тоже, как остальные. Я притворяюсь. Я прошу. Я надеюсь. Я ХОЧУ ВОЙТИ В РАЙ!!!
В голове закружились люди, образы святых, распятие. Стало невыносимо душно от копоти свечей и запаха ладана. Потемнело в глазах.
Я выбегаю из собора на волю. Безлюдно. На скамейке остался лишь тот же сумасшедший, что сидел подле меня. Я подхожу ближе, все еще ощущая слабость. Кружится голова. Я хочу присесть.
Вдруг сумасшедший встает. Бросается на меня. У него в руках нож.
Дрожь. Тепло. Туман. Тишина. Ветер. Небо. Свет.
Сбылось.
Прощайте…
Голо-совалка
Правила
+2
Шедевр! Одно из лучшего здесь!
+1
Понравилось
+0.5
Что-то есть
0
Никак
-0.5
Хуже чем никак
-1
Отстой
-2
Пиздец, уберите эту хуйню с Тепловоза!
! Голосование доступно только авторизованным пользователям
