persa, 2002-08-16: ПисьмоВот бы поехала куда нить в степь…Быки там всякие дикие антилопы.
Африка короче говоря. Солнце нещадное. Хочется упасть и не вставать вовсе. Впрочем обгореть тоже нет никакого желания… А то и без того все скипает.
Беру молочный коктель. Холодный по определению, по сколько в состав входит мороженое. Через жалкие три минуты получаю отдельно жалкие остатки сиропа и… бавленные сливки…………..
Все… Что дальше? Нет никакой степи… В настоящей степи не бывает ничего, кроме жесткой травы (какой уж там сироп). Вечно живущей, несмотря на отпечаток смерти на жалких стеблях. Тяга к жизни в ней оказалась сильнее жары и голода. Пусть в ней нет эмоций, но она умеет жить. А вот я так не умею. Я слабый человек. Я умею переживать, думать, анализировать иногда. Иногда радоваться. Иногда сердится. Иногда молчать. Иногда любить… Часто умирать. А она- трава не умеет умирать. Ее цикл, хоть короток, но целен и насыщен. И пусть им, этим циклом управляет природа полностью и беспрекословно, но он имеет смысл… Человечек же ищет смысл сам… И в себе… А когда не может себя разгадать - ищет себе друга. И находит, мне думается. |
Правила
+2 | Шедевр! Одно из лучшего здесь! |
+1 | Понравилось |
+0.5 | Что-то есть |
0 | Никак |
-0.5 | Хуже чем никак |
-1 | Отстой |
-2 | Пиздец, уберите эту хуйню с Тепловоза! |
|
! Голосование доступно только авторизованным пользователям |
|
|