По ту сторону себя
(Брату Вовке, раздавленному вратами в рай)
В темно-красном – пламени жгут
На крыло осеннего ветра.
По тропинкам, страницам – бегло,
Чуть касаясь пальцами.
Жгут
пожелтевшие листья и письма,
жгут костры завершенных утрат.
Отрекаясь. И брату – брат,
и творенью – творец измыслит
небытийственность. Стелется дым
погребальных костров. Кромка леса
как граница беспамятства. Мессой
тихий шорох огня, что под ним.
И прикинулась выцветшей строчкой
серединного мира страна.
Маслянистой каплей – вина
С пальцев под ноги многоточьем.
На страницы странной страны,
На ее простыни и скрижали
Смачно чавкнув, капли упали
Первородной слепой вины.
Только в темно-красном огня
Непокорная прядь бунтует,
Только ветер осенний дует
Прожигая насквозь меня.
30 – 31 октября 2001. |
