Треплет ветер мои вихры.
Не послушные, от поры.
Непослушные, Непокорные,
Словно вольные ветры, горные
Кто причешет вас? Кто пригладит?
Кто безвольем мне в душу «нагадит»?
Может «пан» что трясёт за чуприны?
Этих полно и доныне!
Может «милки» дебелой - персты?!
Иль дороги бродячей версты?!
Может водки, шальной стакан?!
Или славы, дурной, кукан?!
А быть может на плаху, взведут.
Самогонки стопарь поднесут,
И закру-ужится-я, голова-а-а…
Не от спирта, а топора!
Рубанёт меня остриём,
Крест на мне, кровь на нём…
…прахом станут мои вихры,
Непослушные. До поры!
Не послушные, не покорные,
Словно травы пустырника – сорные…
Упаду я лицом, прямо в грязь.
На потеху толпе. Мразь…
Ну и чёрт с ним, какая блаж.
Все там будем - и раб, и страж.
Лягут в землю и царь и шут.
Между ними все грани сотрут:
- Смерть и тлен, господа суеты.
Все в их власти! И я, и ты…
…пусть не прожиты все года,
Чем-то жертвуем мы всегда.
Лишь пред мамой себя виню,
У неё лишь прощенья молю:
- Ты рожала меня крича…
…не для счастья, а палача!
Ты трепала с любовью вихры,
Непокорные, до Поры…
Непокорные, неприкрытые,
Материнской слезой лишь, промытые.
…Эх-х-х, стакан бы сейчас «первача»,
от плеча-а-а-а, с горяча-а-а-а. |
