Тоска собачея в глазах
И оголённым нервом тело
Сплошная муть в моих мозгах
Похмелье, брат, плохое дело.
Вчера я круто перепил,
Коньяки, пиво, вина, водки.
Уж лучше б чёрт меня убил,
Чем всё смешал в луженой глотке.
Но дух не сломлен у меня,
Не признаю я поражений…
Лишь до расольчика б, братья,
Добраться, с минимум движений. |