Все, что было у тебя,
Останеться жить,
Если только твоя смерть,
Когда-нибудь вздумает бросить пить.
Мой путь - ты говоришь: "ну и пусть",
Но когда я слышу как ты поешь,
Я понимаю, что ты сгоришь.
А я читал сотню таких же историй,
Но так и не смог понять,
Ну и как же на твое I am sorry
Мне надо было отвечать?
+ + + + + + + + + + + + +
А ты никогда не думала о себе
И еще реже о других.
А я всю жизнь искал таких как ты,
Но все слишком безразличны и, к тому же, умеете заметать следы.
И не беда, что я такой зарат устра,
И что ты боялась мне сказать.
Я никогда не пел про это мерзкое чувство,
И никогда не смотрел в твои глаза.
+ + + + + + + + + + + + +
А сегодня утром тебя нашли под окном,
Ты лежала на мокром асвальте, с чуть приоткрытым ртом,
в таком ангельски-белом платье,
И я впервые понял, какая дъявольская разница между небом и потолком.
А в уголке твоей улыбки
Тонкой струйкой запеклась кровь,
Странное дело эти наши с тобой открытки,
Мы оба не любили одно и то же слово:
"любовь". |