Открыта грудь, ветром перемен и засухой чувств.
Она всё так же крошит сухари в кисель необратимости;
Тащит меня за собой, в пластиковый мир металлических иллюзий.
Но, мне не больно. Я не революционер, революция меня родила и забыла.
Я с ветром играю в домино. А а солнцем в карты.
В потёмках -танцую танго с одиночеством урагана;
И только снег умеет танцевать вальс, передавая такт людской нежности.
И жестокости.
Тень меня учит солнцу. Холод меня учит теплу. Ярость - любви;
А похуизм - реальности.
Не всё ли так однозначно, как ощущение свободы - на предсмертном перекрёстке?
Вопросы задавая сам себе, гребу, ебу, - но плыву.
Периоды в тоннелях. Лирика подземелья. Низы квадратных форм.
Ангельское сумасшествие. Догорающая палка с гвоздём, в костре морозного нейтралитета.
Волны пустоты. Сила тишины. Святость намерения. Слабость любви.
Жизнь. Исковерканная. |
