Был ветер. Дождь на мостовой
блестел бесстыдным откровеньем,
и было сладко петь с тобой,
моей Свирелью. Одолженьем
Был поцелуй. Листвы метель,
дней километры засыпая,
Слезинка, обратясь в свирель,
на сердце пела, как живая...
Не смела я спросить тебя:
«Когда отпустишь, дорогая?»
Серело небо октября,
Свирель мне пела обнимая... |
