Упираешься в деревянную стойку тира.
Непрогрето, атмосфера почти интимна.
Переворачиваешь пустые баночки, гасишь спички,
Правишь несуществующие списки
Сраженных. Силуэты плывут в прицеле.
Неплохой отдых. Впрочем – не панацея,
Только повод еще раз увидеть лицо женщины,
Заведующей выдачей металлического жемчуга.
Пуля протягивает тире между двух точек.
Спичек снова наставили каких-то тощих:
Слишком быстро горят и совсем не хотят падать.
Ну какая мы с ней, к чертовой матери, пара?
Один стреляет, другая – стоит, дразнится,
Или - наоборот, в чем, вообще, разница?
Когда нить жизни затягивается морским узлом –
Раздающиеся выстрелы – единственное, что безусловно. |
