Был сон. Я видела повешенных.
И на одном - бумажный саван.
На нём чернилами писали,
пером плакатным.
Врач из нутра бесцветной женщины
тянул кюреткой чудеса.
До времени кровоточащие,
но всем понятные.
Взовьётся брызнет успокоится набор беспечных хромосом.
без памяти без дна без совести она досматривает сон:
как солнце бьёт по винограду своим осмысленным лучом,
как голуби, сбиваясь в стадо, гулят умно и увлечённо.
как сад шумит,
ножом июля
наполовину рассечён.
и перемешан с хрустом щебня
неровный шум товарняка.
звук паровозного гудка -
со звуком кухни.
Луна так правильно-ущербна,
а остальные - просто так.
И свет лежит, и свет дрожит,
дрожит
и тухнет. |