Коли отак повільно сунуть хмари,
Я майже завжди почуваюсь хворим, Я піднімаю комір і терплю Свою присутність. Довгий-довгий тиждень. Під шкірою ворушаться комахи, І швидко випаровується воля.. І я ковтаю грудочки жалю, І тиша … І ворожіння на цементній гущі… І цілий сонм ворожих голосів Намовчує, приміром: «ти примара», А ще через хвилину: «ти помер», Іще не скоро бути самогубству, Ще не сьогодні жатиму, що сіяв.. Заплічна спить, чи варто перейматись В такий момент… Коли отак нестримно ринуть хвилі, Я почуваюсь невимовно кволим. Чи вилиняють лінії з долонь? Наскільки скоро? Що гуде під скальпом? Немає бога, є «позич і випий». Сто серць, одновалентних, наче водень Тремтять в мені, мов риби в ополонці, Чи в’язні в камері.. І кожна риба – опіумний монстр, І кожна голка – передвісник хвої, І кожен в’язень –я: немає сенсу Тікати у соснову нескінченність… Ось камера стискається в комору, Немов незрозуміле, сіре, хворе, Немов цементне, стовалентне серце, В якому - щем. | ||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/19757.html |