И в чувстве моем ни одной слабой нити.
И в чувстве моем ни одной фальшивой ноты.
Ни слез, ни притворства, ни слов «я» или «ты» в нем нет.
Ни глаз, ни ушей, ни душ, вросших друг в друга.
Лишь тоска по мечте, которой не сбыться...
Это не было тем, что все привыкли называть любовью, не было чувством восторга или симпатии, и вообще не было чувством. Просто тебе хотелось нежности, просто мне хотелось трахнуться, просто и ты, и я любили глинтвейн и книги ни о чем. Ты был мне безразличен, твои глаза не смотрели мне в душу, и ничего из того, что ты мне говорил, я не помню. Наши тела, как два пса на прогулке, потянулись друг к другу, но души-хозяева разминулись, дернув поводками и не обменявшись ни словом, ни взглядом.
О чем же я теперь плачу?
ЕЕ отсутствие не прикроешь приятными мелочами, как не прикроешь сложенными в молитве ладонями Божьих глаз. Можно обниматься, дарить друг другу подарки, отдыхать за границей. Можно нарожать детей, купить дом у моря и готовить друг другу завтраки. Можно выбирать вместе постельное бельё, фотографироваться и разыгрывать перед друзьями образец безоблачного сожительства... Только и всего. Но в один прекрасный (прекрасный ли?) день черная дыра, которую пытались заткнуть тряпками, презервативами, путевками и фотографиями с затертыми прыщиками, поглотит весь мир притворного существования. И будешь сидеть, напиваться, размазывать косметику по лицу и думать, думать, думать, куда же все, черт возьми, делось, куда?
Я не хотела такой участи, не хотела плыть в океан на соломенном плоту, не хотела призрачных берегов, мыльных пузырей, иллюзий, так о чем же я теперь плачу?
Ты был хорош. Как приз, как неожиданный подарок, как манна небесная. Но я не привыкла ко лжи, не ищу счастья там, где его быть не может, и не выхожу замуж только чтобы набить желудок свадебным тортом. Мое тело бесценно, а душа давно продана. Так что, торговать нечем. Сделки не будет.
Но я плачу. Все о том же, о чем плачут все женщины с начала времен. И даже мужчины. И даже те, кто плакать не умеет.
Мне не нужны твои руки, твои деньги, твои сны. Твои мечты для меня пустое место, и если ты умрешь, я, пожалуй, даже не замечу. Твоих писем хватит на маленький костер в камине, но будет маловато даже для искры, секундной вспышки в моем сердце. Почему-то любовь, которая зла, не захотела прийти ко мне в твоем образе. Наверно, подвели знаки зодиака, ферромоны, или твоя тачка оказалась недостаточно навороченной... Или моя задница оказалась недостаточно упругой. Или, сказать проще, несудьба. И плакать не о чем. Да и нечем уже...
|
