Проза.
Это не верлибр, дорого афтр, это обыкновенная проза, разбитая ЕНТЕРОМ на предложения. а и по содержанию - плоско все. Ад, рай... 17 век уже прошел, дорогой.
" Осень. Вечер. Листья гонит ветер. Осень. Будут чувства. Почему же так грустно? Фонари, как лоси, разбрелися в осень....." вспомнилась старая песенка
а потом еще вот это: придумать чью-то жизнь - как это знакомо, особенно после Макса Фриша ("Назову себя Гантенбайн") мы читали эту книгу взахлеб, потому что делали спектакль по ней - там все на таких историях построено(наблюдать за кем-то, идти за кем-то, придумать кому-то целую жизнь)
ох, какие прекрасные воспоминания навеяло стихотворение) К сожалению, и от стихотворения увело
З.Ы. Сегодня весь вечер оказался посвящен Питеру(у меня), вот уже ночь захватилась
гришковец в стихах.
попытка искупить попсовость текста необычным расположением строф?
состояния мыслей убогого - слишком железобетонная конструкция для стиха.
После читать не буду. Надо с уважением относится к своему творчеству и посылать вхуй все несогласных. А кто пишет "прочтите, хотя наверное говно" - тот якобы скромный, да?
А вот и нихуйа. "Возывышаюшие сами себя будут низринуты, а унижающие возвысятся" библия, но "унижающий сам себя хочет быть возвышен" ницше.