Сразу же со второй строки "лишь" нахуй
и поехала хуета лучистая
4- я "И" нахуй
7-я нахуй хоть что то
ойойой далее нет смысла.
Хотя бы миг держи нас вечно - ебанулась шоле??
Ща кто-то будет пиздеть шо ето ахуеть миг с вечность и все такое. НО миг длинною с вечность ето одно. А держы нас вечно миг - Все ясно. Я б тя тоже тока трахал тебя ито с нехуй делать. И уебывал. А ты строчила потом лжывую правду.
Писала тупая/умная НО сука. -1
Поскольку имя автора скрыто на личность я не переходил.
Он придумывал какие-то странные слова и клеев их на бумагу, и краснел от них, как от моих нерожденных поцелуев ... ... и ночью, и в полной тишине в черном бархате воздуха, в адском золотые кровати, в смертельной - до боли смертельной белье подушек, в могильной потусторонней тишине души .... Его дыхание замедляло времени и пространстве и то что есть по времени и пространства.
Биение его сердца - как колокол на войну я просыпалась от него ночью и задыхалась от желания.
И каждый удар его пульса - боль и печаль, покой и звон кандалов по закупорка памяти, вечная борьба и вечная покорность на белоснежном ложе души в золотой оправе любви.
Я сидела и писала окружена морем твоей собственности, что потерпевшая кораблекрушение на необитаемом острове и нет надежды на спасение.
Волны твоего присутствия катились и разбивались у моих ног, брызг осыпали меня, как искры от костра, и ранили, и грели, и жгли, и ласкали, и пытали ....
Он писал и делал много ошибок, потом вставал и говорил «спокойной ночи» ... хотелось быть простыней, одеялом, подушкой в его постели.
Близость твоего тела - всю грязь и вся чистота, величие, приказ и мольба, отчаяние и безнадежность льва над победным гладиаторам.
Нет, я не понимаю. Я никогда больше ничего не хочу понимать. Я сидела - просто сидела у его ног, сидела и смотрела ... он писал-то очень важное, однако чужое, иногда советовался со-мной, как будто это была не я, будто меня вообще не было. И мы оба знали что все это глупости, все это лишь повод чтобы я сидела у его ног ... но ведь нельзя сидеть у его ног всю жизнь - только половина жизни.
Добываю слова из глубин своей наивности и несмиливости - и кутаюся в них, как в кокон и чего снова боюсь.
И ты не понимаешь, не понимаешь почему.
Ты не имеешь времени.
Но ты говоришь что времени не существует и в то же время говоришь, что не имеешь времени, как можно иметь или не иметь то чего не существует? Как же ты не понимаешь?
Понимаешь!
Он встал и сказал нечто совершенно другим тоном, и показалось что говорил какой-то незнакомом языке, хотя я понимала каждое слово ...
Ты не понимал не чувствовал. Напивался моими слезами-в каждой слезе искал отблеск своей красоты и своей силы, ты победил и все еще остался одиноким.
Мы стояли взявшись за руки и никто не знал, даже мы сами, как мы далеко и близко в то же время.
Ты смотрел глубоко в глаза, а я чувствовала тебя сердцем.
«Я забуду тебя когда слепой художник нарисует звук лепестка что упадет на пол несуществующего хрустального замка»
останній рядочок вартий фантазії щодо продовження пригод сліпого маляра у чарівному світі неіснуючих кришталевих замків, чудернацьких флори та фауни... і звісно, влучних коментарів сд, чсу, кріоля і т.д.... олейни, етс...
То мерцi. На росiйськiй "утопленники", шо потонули в рiчцi, а потiм наковтались, наковтались, наковтались води i спливли на поверхню. Вiн сидить на березi i чекає на них, а вона хоче потрахатись, п'є каву, смалить папiроси i складає вiршики.
Шо тут не ясно кому? Га?
