Нам слишком нравятся ковчеги,
Чтобы спасти или спастись,
Ведь перепуганы кощеями,
И прозябаем по гостинницам,
А чтобы руку дать кому-то,
Или чужую взять хотя бы -
Нет. Это с виду слишком муторно,
Не так ли, дорогие стяберы?
В карьере, пьянстве или свинстве,
В войне и тривиальном бинго
Мы ненавидим ненавистное,
А любим разве что любимое.
Что ж, все ужасно прозаично,
И как не ной, не видно Ноя.
Не обернуться ли в язычество?
Тюрьма. Храпит сосед по номеру. |
