я счастлива усильем воли,
рывком, наверное, врожденным
бекары ставлю на бемоли
и воду черпаю из джонки,
а все течет, ноябрь простужен,
и солнце – то в силки, то в сети.
приму. пройму. пойму. пой… ну же!
сны простодушны, точно дети.
а мы могли бы жить у моря,
перебирая гальки четки,
и каждый день, субботы кроме,
рубить бамбук для панды кроткой,
и никуда не торопиться,
и быть на вы, и, между делом,
охотиться за синей птицей,
где горизонта беспределы.
во мне ж ни трои, ни елены,
мой конь по букве «г» гарцует,
да, впрочем, и мое полено
еще не стругано. отцу ли
не знать об искушеньях азбук
и вероломстве любопытства?
я дни проглатываю наспех,
рискуя ими подавиться. |
