Мысль первая.
Слабость с утра не повод
Двигать вселенские темы.
В теле похмелье-овод
Замыкает ржавые клемы.
Хочется даже водки
Выжрать, тяпнуть, махнуть,
Чтоб зазвучали нотки
В мозге похожем на ртуть.
Мысль вторая.
Бодун непреклонен, но пятка
В трубке.
На совести несовместимо гадко,
Вечером мутки.
Пожар где-то, дым и огонь -
Это трубы,
Мимоходом выблевал вонь
Через губы.
Почесался слегка замедляясь.
Спиртного!
Я с утра, похмеляясь, похож
На портного.
Мысль третья, последняя. Да-да, о любви.
Личика мятого губки
Ещё с перегаром вчерашним
Тянутся срочно к трубке
До верха забитой гашем.
Над миром тихо хихикая,
В холодильник залезла до задницы.
Объясняя, что сухость дикая,
Водки выпила с видом ударницы.
Расцвела, покраснела - довольная,
Одеяло с плечиков скинула.
Так и сидела голая,
Этим утром самая милая. |
