Этот ветер дует ко мне,
А на старой стене — рисунок мелом,
Ветер кружит газеты, и те,
Шевеля печатным крылом неумело,
Летят.
Деревья ведь тоже умеют летать,
После того, как будут прочитаны,
Сутулясь, мимо киоска союзпечать,
Звеня в авоське пустыми литрами,
Иду.
Хочется закричать.
Так закричать, чтобы быть услышанным. |
