Каждый раз, ощущая ее наступление, бесполезно пытаться переключиться на что-либо иное. Это так же неприятно, как пытаться найти что-либо интересное в меню «программы», «стандартные»…
Рука замирает в кармане, позабыв, зачем она там…
Осень давит на тело, а сознание пытается уснуть, чтобы не замечать этого. Я смутно воспринимаю реальность.
Мне томительно скучно, время вокруг превращается в сплошное ожидание, но все, чего я жду, меня не волнует. Мне не радостно, если оно сбывается, не печально, если – нет.
Сидеть, покачиваясь, на стуле…
Я перестаю любить свои игры. Люди все больше отвращают своим бессилием. Бессильное сознание всеобщей похожести, идентичности.
Все превращается в болезнь, в болезнь старого тела. Немощь и невозможность воздействовать на происходящее. Вонь, близкая к разложению.
«Может, познакомимся, выпьем кофе или крепкого?»
Каждый раз, когда она приходит, я погружаюсь в новый процесс умирания. Новый процесс, совершенно неотличимый от прежнего.
Я начинаю искать выход, но, найдя его, я понимаю, что выход – это безысходность.
Лежать в кровати несколько дней, ощущая сырой воздух и запах собственного тела из-под простыни…
Я не вижу возможным смиряться, но думать об этом – сон.
«Нет, вы мне противны… как и себе… как и я – вам… идите к черту… как и я себе… или ждите другого времени…»
Это жестокий трюк природы, вынуждающий год за годом терять ВРЕМЯ, которое в этот период становится наиболее долгим, однако теряет свою ценность.
Лечь глазами под небо и глядеть в его серое тело…
Я ненавижу ее именно за то, что она убивает ценность. Ценность времени, пространства, меня, мира… ВСЕГО…
Ждите другого времени. |
