Сурож осеннего жмыха мыслей болтается в засаленной,
закопченной голове поэта.
Забившись в угол своих пределов,
он прячется от себя истинного.
Боится думать своими мыслями.
Лишь желтые, протряхшие,
обрюзшие от влаги и ветра обрывки.
Подобные листьям из-под снега показаны,
девочкой круглолицею с румянцем не глянцевым.
Весною пахучею. Заморенный думами,
не смелыми, темными. Глаза словно впадины.
Изъедены похотью. Запретным желанием,
Собакой бродячею съедены, искусными
Кошками пойманы. Да, все же Любовь
не всегда окрыляет и радует.
Как жаль, что творения истинные,
ничтожными критиками посраны. |
