Я собирала Твою душу по крупицам,
Птыаясь передать её на белом -
И разорвала чистые страницы,
За всё, что воплотить в них не сумела:
За всю искристость сломанных в улыбке,
За все тревоги пепельно-зелёных.
Я линий беглых не прощу ошибки,
Я не прийму нелепость пятен тёмных.
Твои шаги в шуршании прохожих
Искала, заблудившись в перекрёстках.
Их стук, на сотни непохожий,
Не повторить в отчаяных набросках.
Я прокляла талант за то, что Ты не сбылся,
За то, что эти руки не создали,
За то, тчо на листы мои ложился
Ты только отражением печали. |
