Информационная война.
Любовный голод.
Порог девятого года.
Я уже не молод.
Не вижу людей.
Не чувствую бога.
С ума. С рельс.
Моя война сошла.
Приткнулась под солнцем калачиком,
Светлячком с поломанным хребтом,
Улетел на восток - бобминтонным воланчиком
За водкой, в полуподвал небес - к апостолам в гастроном.
А мы все пишем.
На стекла дышим.
Ни кого вокруг не слышим.
И пытаемся жить:
Кто как, - на голове и во сне,
В своих рассказах - по горло в бумагах....
Но все одинаковые становимся по весне.
Откупориваем рыбку, в братских магилах,
Да в одиноких бытовых саркофагах... |
