| Мертвят неправильные боги,
Тупеет двадцать пятый кадр, И, вне порока, на пороге Рассвета, где диагноз строгий, Жиреет март. Простите – я успел, я стылый, Неподражаемый, живой, Мне – черен плащ, Мне – хохот гнилый, Мне – уголок живой… Мой жирный март Сожрал подстрочник, Я жизнь безбожно переврал, И пал последний мой источник, И, падая, в тебе попал. |
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/18122.html |