Сегодня читая одну старую книгу я нашёл старый листочек. Пара строчек. И точка. И восклицательный знак. Вот так вот - ! «И жизнь, и слёзы, и любовь» - как сказал бы один бессмертный.
Я подумал, неужели от таких мелочей решается наша жизнь, на таких пустяках строятся воздушные замки мечты, и, – рушаться!
Сколько раз мне казалось, что – вот-вот мир мой, жизнь моя и всё что окружает меня изменится. Я слышал слова «нет», «люблю», «прощай» и «здравствуй», - мне они кажутся пустыми и наивными сейчас, – но тогда, тогда я верил что они ключ от невидимой двери, за которой будет всё... И это «Всё» было таким же разным день от дня, какими разными были облака, звёзды, таким мгновенным и ежедневным, как и весь наш мир.
Так я взрослел, понимая лживость мечты, но не переставая, как человек искренний и упрямый в своих глупостях, верить. Верить в то, что в этот раз прочно и надолго, что завтра – счастливо, а сегодня - не печально, просто очень осень, что твёрдо-натвердо решил... И я менял, менял свою «осязаемую» будущность, свои взгляды и опять, снова «твёрдо-натвердо» решал.
И вот я у черты, той невидимой черты, когда так хочется плюнуть на всё прошлое, на всё минувшее, на ошибки и падения, на смешные и глупые свои поступки. Но я останавливаюсь и смотрю назад, а там – там идёт маленький человечек, он ещё глядит так, будто в глубину души, своими большими голубенькими глазами, а там – там мальчик читает книгу, играет на улице, он любит и смеётся, и не понятно лишь кому – солнцу ли, себе ли – словно он своим смехом говорит - «Вот я, я маленький и мне весело!». И я забыл о черте, о чёрте и чепухе в моей голове. Я шёл, просто шёл и улыбался...
А ведь тот, кто писал это был мальчиком. В самом прямом смысле – неровный нервный подчерк, почти неразборчивый явно говорил об этом. Может быть такие резкие буквы от того, что он нашёл утешение в книге поругавшись с родителями... Я уже представлял эту сцену – и брань матери, и грозный вид отца, и плачущее личико человечка, то личико, которое так задорно и заносчиво веселилось минуту назад.
«Бросила. Она меня бросила... - едва различимо можно было прочесть в начале, и в конце - 9 апреля!» Остальные же буквы сливались в сплошную массу.
Сколько ему было лет? Наверное, двенадцать, первые опыты и первые провалы. И у него было много открытий потом - открытий страсти, человечности, гордыни, ненависти, и главного из всех чувств – безразличия.
Этот мальчик, скорее всего, гораздо старше меня, но откуда мог взяться листочек в этом старом красном томике «Миргорода», не видевшем ничего, кроме как заводского цеха, потом машины, магазина, книжной полки моей бабушки, моей книжной полки, наконец?
И я понял. Мне не захотелось смеятся, плакать и более того – не захотелось вспоминать этого мальчика. «Дикси» - выдохнуло мне в душу сердце и отпустило. Я перешёл черту.
Сегодня, перечитывая «Вия», смеясь, мне стало немного печально. Я нашёл свою старую записку. Четыре года, а всё лежит – чёрт возьми, в этой семье кроме меня никто не читает!
09.04.09 |
