| Холодно. Зябнут руки.
Пытаюсь отогреть их дыханием. От скуки лечусь депрессией. Непонимание шагов за спиной и шепота за левым плечом играет мной словно футбольным мячом... Вдвоем было бы не так страшно (Дура, таким не стоит читать Лавкрафта!); оконный проем манит (жаль, что мне уже не пятнадцать - устроила бы суицид, а потом бы все, навзрыд, пили водку, стараясь не слишком уж напиваться...), но теперь я не могу позволить себе такого удовольствия: закрываю окно и дверь и вволю реву в подушку до утра, чтобы завтра, сказав себе: "пора!", улыбаясь, подать тебе в постель завтрак.... | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
КОММЕНТАРИИ
| ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Оригинал текста - http://teplovoz.com/creo/8542.html | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||